Ein seltsamer Tag im Leben des Josef Stein
Die große Bahnhofsuhr, die in eiserner Genauigkeit über dem altehrwürdigen Vorhof des Hauptbahnhofs der Reichshauptstadt Berlin ihre Wacht hält, zeigt genau 12:00 Uhr, als der findige Junggeselle Josef Stein ein Abteil des Zuges der Deutschen Reichsbahn besteigt, um seine ungewisse Reise in das ferne Prag anzutreten.
Der 23. Dezember des Jahres 1904 hatte begonnen, wie es seiner Natur entsprach. Als die Kälte der Nacht, dem Eintreffen der lieben Sonne entflüchtet, fortgejagt war, folgte das fröhliche Erwachen der Fauna, die Josef in aller Gemächlichkeit durch fröhlichen Gesang erwachen ließ. Gleich räkelte er sich unter seinem weißen Laken, erhob sein Haupt vom Kissen und rief: "Heureka, welch ein erquicklicher Morgen!" Dabei hob Josef beide Arme über seinen Kopf, die Hände zu Fäustchen geballt. Die Vögel, die vor den runden Fenstern seiner Schlafkammer fristeten, sahen sein Erwachen und erfreuten sich ebenso seinem Wohlsein, dass ihr Gesang noch heiterer wurde.
"Fürwahr, der frühe Vogel fängt den Wurm. Euch, meinen lieben Freunden, möchte ich es gleichtun!" Mit einem Schwung befreite Josef sich von seinen Hüllen, ein lustiges Liedchen auf seinen Lippen tragend. Zu seinem Musizieren, das den lieben Vögeln an seinen Fenstern die Herzen erglühen ließ, steppte Josef mit seinen unbedeckten Füßen auf den morschen Dielen, die dort in seinem Kämmerchen lagen. Die Furcht, die alte Frau Möller, ihres Zeichens die Inhaberin der Stube, die Josef im Sommer 1901 zur Miete bezogen hatte, könnte über seine Darbietung erbost sein, kümmerte Josef gar nicht. Heute war ein Tag, der ein Tänzchen zum Gruße erforderte. Irgendwann, als die Müdigkeit seine Knochen schon beinahe getrübt hatte, ließ Josef seine Gebeine ruhen. Der Klang eines Pochens, erpicht, sein Musizieren zu stören, hatte Josef und seine gefiederten Freunde um die musikalische Eintracht gebracht.
Unweigerlich: Die Urheberschaft des Stoßen und Lärmens, das nun aus dem Untergeschoss hervorstieß, konnte nur der alten Frau Möller zuzuschreiben sein. "Du garstige Hexe, du vermaledeite!" Josef war zutiefst empört, mit welchem Nachdruck Frau Möller den Versuch unternahm, seine Heiterkeit zu brechen. Wild stieß er mit beiden Füßen auf den Dielen herum, trampelte und schrie: "Frau Möller, Frau Möller! Alte Hexe, blöde Ziege!" Mit jedem Wort gewann das Pochen an Intensität. Die alte Dame war wohl trotz ihrer Gicht auf einen Stuhl gestiegen, um mit einem Besenstiel die Decke zu beklopfen. Auch Josef war nun, von der Aufregung ganz überrumpelt, völlig in Rage geraten. Dem Fußboden zugewandt moderte er: "Hure, alte Hure! Läge dein feister Ehemann nicht schon unter der Erde, er würde es sich glatt wünschen!"
Sein Herzlein wimmerte unter den Anstrengungen, als Josef in einem Satz zum Schränkchen sprang, das da über seinem Bette hing, und in dem er Handwerkszeug aufbewahrte, einen Hammer ergriff und im wahnhaften Gelächter auf die große Holztüre zustieß, die seine Stube vom Treppenhaus separierte. Josef beging dann jedoch in einer solchen Seelenruhe das Herabsteigen der Treppe, dass das unerträgliche Geschrei des Metalls, das Josef am Kopfe des Hammers am Gemäuer schleifen ließ, beinahe dem Gesang der Vögel glich, die sein Aufstehen am Morgen mit ihrer Darbietung beglückt hatten.
Am Fuße der Treppe angelangt, pochte Josef freundlichst mit dem Stiel seines Hämmerleins an die aus edlem Kiefernholz gefertigte Tür der Frau Möller, die selbige mit einem kleinen Schildchen versehen hatte, das in verzierten Lettern ihren Namen trug. Die Stimme der alten Schachtel erklang sogleich hinter der Türe: "Sie kranker Mann, Ihnen öffne ich nicht meine Pforte. Hinfort mit Ihnen, oder ich will gleich die Polizei herbeirufen!" "Ruf du nur. Dein Weigern wird meine Entschlossenheit nicht brechen, wie du meinen Frohmut im Tanze gebrochen hast.", lachte Josef und begann damit, das Schloss der Türe mit dem Hammer zu bearbeiten. Es benötigte exakt drei Schläge und einen beherzten Tritt, da brach die Türe mit einem lauten Ächzen aus ihren Angeln und begrub die alte Hexe unter sich. Schleunigst versah Josef sein Opfer mit einigen gezielten Schlägen und Tritten, um jedes Aufbegehren gegen seine heiligen Rachegelüste im Keime zu unterbinden.
Etwas von Geld und Schmuck murmelte die Alte, als Josef den Saum ihres Nachthemdes ergriff, um es der Hure vom Leib zu reißen, wie sie ihm jegliche Freude am Leben genommen hatte. Die Möller lag nun, sich in ihrem eigenen Blut windend, im stillen Leiden vor seinen Füßen. Wie eine trockene Pflaume, aus deren Fruchtfleisch ein letzter Rest Lebenssaft gepresst wurde. Eine große Blutlache bedeckte nun den hellen Parkettboden und ganz verdrießlich wurde Josef bei dem Gedanken, er könne seinen Plan womöglich nicht vollenden, wenn die Pflaume zu viel ihres Saftes verlieren würde und daran verginge. Eilen müsse er nur, dann würde genug des Saftes für seine Machenschaften bleiben. Zielstrebig, wenn auch in bedächtiger Ruhe, begab sich Josef nun in die Küche der Frau Möller. Dort durchwühlte er, vom lauten Getöse begleitet, das er dabei verursachte, einige Schränkchen und Schubladen, dann hatte er schließlich alle Utensilien beisammen. In seinen Hosentaschen brachte er einige Messer unter, ein großes Beil trug er zwischen den Zähnen, als er stolz in die Diele zurückkehrte, in der Frau Möller derweil ihre Besinnung wiedererlangt hatte und laut aufschrie, als sie Josefs furchterregende Gestalt herannahen sah. "Schnauze, du alte Hure!", zischte Josef und stieß der Alten einen seiner Stiefel in ihren fetten Wanst, bevor ein zweiter Tritt ihren Schlund traf und damit die Blutlache mit einigen weißen Zähnchen verzierte. Mit beiden Händen umfasste Josef nun die dürren Knöchel der Alten und zog sie in das Waschräumlein am Ende des Ganges. Heftig wehrte sich der Leib seines Opfers, warf sich hin und her, klammerte sich an den Türrahmen, bevor Josef die Türe schließen konnte. "Finger weg, alte Schachtel. Deinem Schicksal, dem Ende deiner Unmanierlichkeiten wirst du nicht entkommen!", rief da Josef, entnahm das Beil seinem Mund und schlug es mit Leibeskräften gegen die Finger der Frau Möller, die sie dort verzweifelt am Türrahmen eingehakt hatte, sodass sie gleich zu Boden fielen. Das zahnlose Wehklagen der Alten erstickte Josef sogleich, indem er den Stumpf des Beils auf ihren Schädel herabfahren ließ. Es kehrte Ruhe ein und Josef zog den kümmerlichen Körper der Dame in die Wanne, wo er Hände und Füße mit Teilen des blutigen Nachthemdleins fixierte. Mit Zeige- und Mittelfinger tastete er nach der Halsschlagader der Frau Möller. Ihr Leben war noch nicht erloschen, sein Plan noch intakt. Mit einer Hand fingerte Josef also ein Messerchen aus seiner Hosentasche, während er die andere nutzte, um die alte Schachtel in ihr Leiden zurückzurufen. Behutsam klopfte er auf ihre Wangen. "Frau Möller, das große Finale wartet."
Frau Möller wimmerte behäbig, als Josef das Messerchen, das er seiner Hosentasche entnommen hatte, an ihrem Halse ansetzte. Ein tiefer Schnitt, das Röcheln der Alten, deren Speise- und Luftröhre sich nun mit Blut befüllte und das warme Rinnsal, das da über Josefs Fingerchen floss. Es war alles noch viel schöner, als Josef es sich in all den Fantasien ausgemalt hatte. Eilig ergriff er das Fleischermesser in seiner Tasche und stieß es in den fetten Wanst der Alten, zog die Klinge hinab bis zum Bauchnabel und ließ seine Hände in ihre Bauchhöhle hineingleiten, die sogleich warmes Gedärm durchdrungen. Frau Möllers Leib zuckte in ihrem Todeskampf, als Josef an etwas zog, das er für ihren Darm hielt. Ganz erfreut war er, ein so deutliches Zeichen ihres Leidens zu vernehmen. Eine Weile noch wühlte er in Frau Möller herum, wie er auch die Schränklein und Schubladen in der Stube durchwühlt hatte. Seine Hände waren in ein triefendes Rot gehüllt, als er sie aus ihrem Inneren hinauszog. Frau Möllers Gesicht hatte derweil all seine Farbe verloren, war, von dem Blut abgesehen, einer blassen Wachsfigur gleich. Seine Hände wusch Josef im neben der Wanne stehenden Waschbecken, Besteck und Hämmerchen ließ er gleich daneben liegen. Ein wahrhaft prächtiger Anblick war es, wie Josef so sein Werk betrachtete und sich dem Stolz in seiner Brust nicht verwehren konnte.
Die große Bahnhofsuhr, die in eiserner Genauigkeit über dem altehrwürdigen Vorhof des Hauptbahnhofs der Reichshauptstadt Berlin ihre Wacht hält, zeigt genau 12:00 Uhr, als der findige Junggeselle Josef Stein ein Abteil des Zuges der Deutschen Reichsbahn besteigt, um seine ungewisse Reise in das ferne Prag anzutreten. In einer Tasche seines Anoraks verwahrt er das Telegramm seiner Schwester Johanna, die dort in einem Landhaus abseits der Stadt mit ihrem Gatten Friedrich lebt.
Das Telegramm, eine Einladung zum gemeinschaftlichen Begehen der Weihnachtsfestlichkeiten, hatte Josef bereits vor einigen Wochen erhalten. Das handschriftliche Dankschreiben, das da unberührt auf Josefs Sekretär verweilt, wird unweigerlich seinen Aufenthaltsort offenbaren. Als die ersten Beschilderungen in tschechischer Sprache an seinem Fenster vorbeiziehen, huscht ein spitzbübisches Lächeln über Josefs Lippen und er beginnt mit dem Trällern eines fröhlichen Liedes.
