konzepttexte sind nicht meins wallah.. ähem, genug der vorrede
die abendsonne scheint auf den pavillon im wald
alles auf der münze mit dem wargenkonterfei
gedanken gehn zurück, sie fragt ihn, ob nostalgisch
aber jugend ist n synonym für jahre von gewalt
nicht wie man aufwächst in gegenden, wo traumtänzer jäh enden
per faustrecht geregelt wird, was sich damit regeln lässt
nein, ein elend nicht so, wie man es landläufig hortet, denn
auch wenn papa den gürtel nahm, ist er handscheu geworden
und sie lächelt ihn an, leise verzweiflung im blick
der ihm wie wein an den lippen hängt, verzeihung erbittend
ihre brust ist derweil n tick zu weit vorgedrückt
das herz darunter will ihm beweisen, was glück ist
für n einsames eiland würd sie statt drei dingen eins sagen
er hat die faust geballt, darf doch nicht sein, was nicht sein darf
aber der himmel orange, und sie beim über-ihn-ragen
wie eine wolke aus wolle und er fühlt sich getarnt