3. Rappers.in Literaturchallenge: Tanz, Zigarette und Besessenheit

„Du solltest nicht rauchen.“, sage ich. Sie zündet sich trotzdem eine Zigarette an. Ich nehme einen tiefen Zug von meiner, und dann bleibt uns nichts mehr anderes übrig, als über uns zu reden.
Beispielsweise über den Tag, an dem der eine Brief ankam. Du hattest ihn auf den Küchentisch gelegt und dann waren wir tanzen. Den Großteil der Zeit warst eigentlich nur du tanzen, ich stand lieber an der Bar und habe dir zugeschaut. Und obwohl du wusstest, wie verdammt gerne ich dir zuschaue, kamst du immer wieder zu mir, um zu fragen, ob du schön bist, ob du dich gut bewegst oder so. Du musstest immer wieder hören, wie sehr du mir gefällst. Du sagtest dann meistens etwas wie „Danke, dass du da bist“, oder „Gut, dass wir hier sind“, so genau erinnere ich mich. Und alle halbe Stunde sind wir vor die Tür gegangen, du brauchtest eine Zigarette. Ich rauche eigentlich auch gern eine mit, aber an dem Tag habe ich darauf verzichtet, dein Husten ist noch schlimmer geworden über die letzten Tage. Du sagtest mir, dass du schon beim Arzt warst und es sicher nur eine Erkältung oder etwas in der Art sei. Du hast geraucht, als wolltest du die Krankheit ausräuchern. Und dann sofort wieder auf die Tanzfläche, tief konzentriert und manisch alle Bewegungen, die die Musik erlaubt, ausprobieren, bis du durchgeschwitzt zu mir kommst wie zu einem Arzt, und ich dir wieder sage, wie schön du bist, wenn du tanzt. Dann wieder rauchen, wieder tanzen, bis du erschöpft warst und ich dich nach Hause gebracht habe. Auf dem Küchentisch lag noch der Arztbefund.
„Du solltest wirklich nicht rauchen.“ sage ich noch einmal. Du schaust mich verständnislos an. Ich trete meine letzte Zigarette aus und dann bleibt uns nichts mehr übrig, außer tanzen zu gehen.

Ein seltsamer Tag im Leben des Josef Stein

Die große Bahnhofsuhr, die in eiserner Genauigkeit über dem altehrwürdigen Vorhof des Hauptbahnhofs der Reichshauptstadt Berlin ihre Wacht hält, zeigt genau 12:00 Uhr, als der findige Junggeselle Josef Stein ein Abteil des Zuges der Deutschen Reichsbahn besteigt, um seine ungewisse Reise in das ferne Prag anzutreten.

Der 23. Dezember des Jahres 1904 hatte begonnen, wie es seiner Natur entsprach. Als die Kälte der Nacht, dem Eintreffen der lieben Sonne entflüchtet, fortgejagt war, folgte das fröhliche Erwachen der Fauna, die Josef in aller Gemächlichkeit durch fröhlichen Gesang erwachen ließ. Gleich räkelte er sich unter seinem weißen Laken, erhob sein Haupt vom Kissen und rief: "Heureka, welch ein erquicklicher Morgen!" Dabei hob Josef beide Arme über seinen Kopf, die Hände zu Fäustchen geballt. Die Vögel, die vor den runden Fenstern seiner Schlafkammer fristeten, sahen sein Erwachen und erfreuten sich ebenso seinem Wohlsein, dass ihr Gesang noch heiterer wurde.
"Fürwahr, der frühe Vogel fängt den Wurm. Euch, meinen lieben Freunden, möchte ich es gleichtun!" Mit einem Schwung befreite Josef sich von seinen Hüllen, ein lustiges Liedchen auf seinen Lippen tragend. Zu seinem Musizieren, das den lieben Vögeln an seinen Fenstern die Herzen erglühen ließ, steppte Josef mit seinen unbedeckten Füßen auf den morschen Dielen, die dort in seinem Kämmerchen lagen. Die Furcht, die alte Frau Möller, ihres Zeichens die Inhaberin der Stube, die Josef im Sommer 1901 zur Miete bezogen hatte, könnte über seine Darbietung erbost sein, kümmerte Josef gar nicht. Heute war ein Tag, der ein Tänzchen zum Gruße erforderte. Irgendwann, als die Müdigkeit seine Knochen schon beinahe getrübt hatte, ließ Josef seine Gebeine ruhen. Der Klang eines Pochens, erpicht, sein Musizieren zu stören, hatte Josef und seine gefiederten Freunde um die musikalische Eintracht gebracht.

Unweigerlich: Die Urheberschaft des Stoßen und Lärmens, das nun aus dem Untergeschoss hervorstieß, konnte nur der alten Frau Möller zuzuschreiben sein. "Du garstige Hexe, du vermaledeite!" Josef war zutiefst empört, mit welchem Nachdruck Frau Möller den Versuch unternahm, seine Heiterkeit zu brechen. Wild stieß er mit beiden Füßen auf den Dielen herum, trampelte und schrie: "Frau Möller, Frau Möller! Alte Hexe, blöde Ziege!" Mit jedem Wort gewann das Pochen an Intensität. Die alte Dame war wohl trotz ihrer Gicht auf einen Stuhl gestiegen, um mit einem Besenstiel die Decke zu beklopfen. Auch Josef war nun, von der Aufregung ganz überrumpelt, völlig in Rage geraten. Dem Fußboden zugewandt moderte er: "Hure, alte Hure! Läge dein feister Ehemann nicht schon unter der Erde, er würde es sich glatt wünschen!"
Sein Herzlein wimmerte unter den Anstrengungen, als Josef in einem Satz zum Schränkchen sprang, das da über seinem Bette hing, und in dem er Handwerkszeug aufbewahrte, einen Hammer ergriff und im wahnhaften Gelächter auf die große Holztüre zustieß, die seine Stube vom Treppenhaus separierte. Josef beging dann jedoch in einer solchen Seelenruhe das Herabsteigen der Treppe, dass das unerträgliche Geschrei des Metalls, das Josef am Kopfe des Hammers am Gemäuer schleifen ließ, beinahe dem Gesang der Vögel glich, die sein Aufstehen am Morgen mit ihrer Darbietung beglückt hatten.

Am Fuße der Treppe angelangt, pochte Josef freundlichst mit dem Stiel seines Hämmerleins an die aus edlem Kiefernholz gefertigte Tür der Frau Möller, die selbige mit einem kleinen Schildchen versehen hatte, das in verzierten Lettern ihren Namen trug. Die Stimme der alten Schachtel erklang sogleich hinter der Türe: "Sie kranker Mann, Ihnen öffne ich nicht meine Pforte. Hinfort mit Ihnen, oder ich will gleich die Polizei herbeirufen!" "Ruf du nur. Dein Weigern wird meine Entschlossenheit nicht brechen, wie du meinen Frohmut im Tanze gebrochen hast.", lachte Josef und begann damit, das Schloss der Türe mit dem Hammer zu bearbeiten. Es benötigte exakt drei Schläge und einen beherzten Tritt, da brach die Türe mit einem lauten Ächzen aus ihren Angeln und begrub die alte Hexe unter sich. Schleunigst versah Josef sein Opfer mit einigen gezielten Schlägen und Tritten, um jedes Aufbegehren gegen seine heiligen Rachegelüste im Keime zu unterbinden.
Etwas von Geld und Schmuck murmelte die Alte, als Josef den Saum ihres Nachthemdes ergriff, um es der Hure vom Leib zu reißen, wie sie ihm jegliche Freude am Leben genommen hatte. Die Möller lag nun, sich in ihrem eigenen Blut windend, im stillen Leiden vor seinen Füßen. Wie eine trockene Pflaume, aus deren Fruchtfleisch ein letzter Rest Lebenssaft gepresst wurde. Eine große Blutlache bedeckte nun den hellen Parkettboden und ganz verdrießlich wurde Josef bei dem Gedanken, er könne seinen Plan womöglich nicht vollenden, wenn die Pflaume zu viel ihres Saftes verlieren würde und daran verginge. Eilen müsse er nur, dann würde genug des Saftes für seine Machenschaften bleiben. Zielstrebig, wenn auch in bedächtiger Ruhe, begab sich Josef nun in die Küche der Frau Möller. Dort durchwühlte er, vom lauten Getöse begleitet, das er dabei verursachte, einige Schränkchen und Schubladen, dann hatte er schließlich alle Utensilien beisammen. In seinen Hosentaschen brachte er einige Messer unter, ein großes Beil trug er zwischen den Zähnen, als er stolz in die Diele zurückkehrte, in der Frau Möller derweil ihre Besinnung wiedererlangt hatte und laut aufschrie, als sie Josefs furchterregende Gestalt herannahen sah. "Schnauze, du alte Hure!", zischte Josef und stieß der Alten einen seiner Stiefel in ihren fetten Wanst, bevor ein zweiter Tritt ihren Schlund traf und damit die Blutlache mit einigen weißen Zähnchen verzierte. Mit beiden Händen umfasste Josef nun die dürren Knöchel der Alten und zog sie in das Waschräumlein am Ende des Ganges. Heftig wehrte sich der Leib seines Opfers, warf sich hin und her, klammerte sich an den Türrahmen, bevor Josef die Türe schließen konnte. "Finger weg, alte Schachtel. Deinem Schicksal, dem Ende deiner Unmanierlichkeiten wirst du nicht entkommen!", rief da Josef, entnahm das Beil seinem Mund und schlug es mit Leibeskräften gegen die Finger der Frau Möller, die sie dort verzweifelt am Türrahmen eingehakt hatte, sodass sie gleich zu Boden fielen. Das zahnlose Wehklagen der Alten erstickte Josef sogleich, indem er den Stumpf des Beils auf ihren Schädel herabfahren ließ. Es kehrte Ruhe ein und Josef zog den kümmerlichen Körper der Dame in die Wanne, wo er Hände und Füße mit Teilen des blutigen Nachthemdleins fixierte. Mit Zeige- und Mittelfinger tastete er nach der Halsschlagader der Frau Möller. Ihr Leben war noch nicht erloschen, sein Plan noch intakt. Mit einer Hand fingerte Josef also ein Messerchen aus seiner Hosentasche, während er die andere nutzte, um die alte Schachtel in ihr Leiden zurückzurufen. Behutsam klopfte er auf ihre Wangen. "Frau Möller, das große Finale wartet."

Frau Möller wimmerte behäbig, als Josef das Messerchen, das er seiner Hosentasche entnommen hatte, an ihrem Halse ansetzte. Ein tiefer Schnitt, das Röcheln der Alten, deren Speise- und Luftröhre sich nun mit Blut befüllte und das warme Rinnsal, das da über Josefs Fingerchen floss. Es war alles noch viel schöner, als Josef es sich in all den Fantasien ausgemalt hatte. Eilig ergriff er das Fleischermesser in seiner Tasche und stieß es in den fetten Wanst der Alten, zog die Klinge hinab bis zum Bauchnabel und ließ seine Hände in ihre Bauchhöhle hineingleiten, die sogleich warmes Gedärm durchdrungen. Frau Möllers Leib zuckte in ihrem Todeskampf, als Josef an etwas zog, das er für ihren Darm hielt. Ganz erfreut war er, ein so deutliches Zeichen ihres Leidens zu vernehmen. Eine Weile noch wühlte er in Frau Möller herum, wie er auch die Schränklein und Schubladen in der Stube durchwühlt hatte. Seine Hände waren in ein triefendes Rot gehüllt, als er sie aus ihrem Inneren hinauszog. Frau Möllers Gesicht hatte derweil all seine Farbe verloren, war, von dem Blut abgesehen, einer blassen Wachsfigur gleich. Seine Hände wusch Josef im neben der Wanne stehenden Waschbecken, Besteck und Hämmerchen ließ er gleich daneben liegen. Ein wahrhaft prächtiger Anblick war es, wie Josef so sein Werk betrachtete und sich dem Stolz in seiner Brust nicht verwehren konnte.

Die große Bahnhofsuhr, die in eiserner Genauigkeit über dem altehrwürdigen Vorhof des Hauptbahnhofs der Reichshauptstadt Berlin ihre Wacht hält, zeigt genau 12:00 Uhr, als der findige Junggeselle Josef Stein ein Abteil des Zuges der Deutschen Reichsbahn besteigt, um seine ungewisse Reise in das ferne Prag anzutreten. In einer Tasche seines Anoraks verwahrt er das Telegramm seiner Schwester Johanna, die dort in einem Landhaus abseits der Stadt mit ihrem Gatten Friedrich lebt.

Das Telegramm, eine Einladung zum gemeinschaftlichen Begehen der Weihnachtsfestlichkeiten, hatte Josef bereits vor einigen Wochen erhalten. Das handschriftliche Dankschreiben, das da unberührt auf Josefs Sekretär verweilt, wird unweigerlich seinen Aufenthaltsort offenbaren. Als die ersten Beschilderungen in tschechischer Sprache an seinem Fenster vorbeiziehen, huscht ein spitzbübisches Lächeln über Josefs Lippen und er beginnt mit dem Trällern eines fröhlichen Liedes.

Ich stehe draußen und will mir eine Zigarette anstecken. Was ich hier draußen suche, weiß ich nicht genau. Wahrscheinlich Ruhe vor der tanzenden Meute, den stets knapp bekleideten Posern und Hobbyschlampen, die sich gegenseitig Aufmerksamkeit schenken und sich dann dran aufgeilen. Ich höre nahes Basswummern, eine typische Partynacht eben.
Mit meinem Daumen lasse ich den Feuerstein rotieren, eine kleine Flamme erleuchtet mein Gesicht und einen kleinen Kreisausschnitt meines Umfelds. Jemand bläst die Flamme aus. Im so entstandenen Halbdunkel erkenne ich unbekannte männliche Gesichtszüge (beziehungsweise erkenne ich sie nicht, denn sie sind ja unbekannt. Pardon.)
Dann höre ich zum zweiten Mal das typische Kratzen eines Feuersteins. Sofort bin ich geblendet. Gleichzeitig spüre ich wie ein Teil meiner linken Augenbraue und vermutlich der Großteil meiner Nasenhaare wegbrennen. Ich zucke reflexartig zurück und frage meinen Gegenüber was ihn antreibt, so etwas zu tun. Der Alkohol fügt noch eine Beleidigung hinzu, die sehr ernst genommen wird. Er packt mich am Hemdkragen und zieht mich zu sich heran. "Wollt' die Kippe anzünden, wo ist dein Problem?" wird mir in herzallerliebstem Ton entgegen geworfen.
Ich weise ihn darauf hin, dass mein momentan größtes Problem Schmerzen im Gesicht und zwei Hände an meinem Kragen sind. Der Alkohol verleiht dem Ganzen einen Ton, den man als provokant auslegen kann. Selbstverständlich wird er das auch, der Ausdruck der Gewaltbereitschaft in seinen Augen verstärkt sich noch.
Höchste Zeit für Präventivmaßnahmen. Ich stemme mich nach hinten und ziehe ihn so mit mir. Zehn Zentimeter vielleicht. Dann konzentriere ich meine Kraft schnellstmöglich in die entgegengesetzte Richtung. Dadurch reißen meine obersten zwei Hemdknöpfe aus der Naht und seine Hände ein Stück über meine Schultern, sodass sich die Distanz zwischen uns verringert. Gleichzeitig ziehe ich die linke Schulter nach hinten, drücke die rechte nach vorne und schwinge die rechte Faust von unten gegen seinen Unterkiefer.
Es knirscht.
Er ist völlig unbeeindruckt und spuckt etwas aus. Dann verstärkt er den Druck seiner nach wie vor an meinem Hemdkragen platzierten Hände und bleckt die Zähne. Sein Grinsen ist genau so blutig wie gestört und deplatziert. Ich kann dem Druck und vielleicht auch dem Anblick nicht standhalten. Ich falle nach hinten, schlage mit dem Kopf auf die Pflastersteine des Parkplatzes. Er fällt ein Stück versetzt auf mich und beißt mir die oberen zwei Zentimeter der rechten Ohrmuschel ab. Er entleert zum zweiten Mal seinen Mund, direkt neben den roten Fleck vom ersten Mal, in dem ich nun ein Zungenfragment von ihm erkenne.
Dann steht er auf und grinst mich noch ein Mal an. Ich bleibe benommen liegen. Er geht, ich bleibe. Beide bluten wir.

Ein paar Stunden später sitze ich hier und soll ihnen erzählen, was passiert ist.
Das spielt sich so ab, seitdem ich denken kann.
Immer wieder, in Dauerschleife.
Das ist, was ich weiß.
Trotzdem ist es mir fremd.
Ich bin mir fremd.

LeRoy: Dir ist mit wenigen Worten eine detailreiche und realistisch wirkende Charakterzeichnung gelungen. Schöne Idee, die Themen zu verknüpfen. Auch der Plot an sich gefällt mir, Das Ende hat sich aber zu früh angedeutet.

Kjmassaka: Hm. Ohne deine Schreibarbeit herabwürdigen zu wollen: Das liest sich schon sehr lieblos, wenig überlegt und ist dementsprechend schwer zu verfolgen (auch wegen der Rechtschreibung). Die Idee finde ich auch zu uninspiriert, gibt mir leider nichts. Falls ich den genialen Clou übersehe, tut es mir Leid, Beschimpfungen sind in dem Fall erwünscht.

Kuhru: Mag ich. Die Liebe zwischen den beiden Personen kommt einfach sehr authentisch rüber. Außerdem gefällt mir das recht offene Ende, du lässt Raum für Vermutungen. Stilistisch stört mich das „oder so“ in Zeile 2, klingt viel runder, wenn man es weglässt. Und den Gedankensprung zu „dein Husten ist noch schlimmer geworden“ kann ich nicht ganz nachvollziehen.

Quallle: Auch ein sehr rundes Ergebnis, liest sich sehr angenehm runter. Das Szenario und die Handlung im Mittelteil bauen gelungen Spannung auf. Finde es aber schade, dass du sie fallen lässt, indem du den Protagonisten nachhause gehen lässt.

PeasOut: Ist für mich tatsächlich die kreativste Idee von allen. Auch wenn es wahrscheinlich eher scherzhaft gemeint ist, kann ich den Struggle mit den „Stufen der Besessenheit“ beim Schreiben gut nachvollziehen. Zusammen mit dem überzeichneten Pathos als Stilmittel unterhält das.

Mentalish: Die Geschichte ist mir zu viel Achterbahn. Den Anfang finde ich so lala, Thema Drogenkonsum ist für mich komplett unschlüssig was die Motivation und Auswirkung angeht. Geistige Abstumpfung kommt rüber wie eine unerwünschte Nebenwirkung, ist aber sehr oft das Ziel von Konsumenten, um der Realität zu entfliehen (hätte ich auch hier so eingeschätzt). Das Rantasten an den Suizid finde ich fast perfekt umgesetzt, dann fehlt mir allerdings die ausschlaggebende Motivation für die Ausführung.

Cuttack: Die Herangehensweise an das Thema Zeit wirkt wie von „Interstellar“ inspiriert, der Gedankengang und das, was du draus machst, sind aber auch wirklich interessant. Regt auch durchaus zum Nachdenken an, der Übergang vom Naturwissenschaftlichen (Nanosekunden etc.) zum Subjektiven (Buswartezeit etc.) ist perfekt gesetzt.
Das Naturwissenschaftliche drumherum mit den physikalischen Größen empfinde ich aber eher als störend. Die Zigaretten wirken merkwürdig deplatziert und wie eine zu krampfhafte Themeneinhaltung auf mich, kann aber auch hier so sein, dass mir der Grund dafür einfach entgeht.

Kleine Nase: Wow. Das wirkt unglaublich stilsicher. Gegen Ende lässt die zeitgenössisch wirkende Wortwahl ein wenig nach, dafür besticht die ganze Geschichte durch ihre Detailverliebtheit. Handlung auch ziemlich ausgefallen.

Papper Crefeld: Sorry, musste mich da echt durchquälen. Ist mir zu wirr, zu gewollt provokativ und einfach zu nichtssagend. Rechtschreibung behindert auch deutlich den Lesefluss.

Schwer zu voten, dennoch:
1.) Kleine Nase
2.) PeasOut
3.) Kuhru

LeRoy - Der Anfang nimmt mich emotional nicht so richtig mit. Ist ein bisschen dick aufgetragen, für meinen Geschmack. Den Twist vom zweiten zum dritten Absatz hingegen finde ich gelungen, auch dass du wieder auf Frauenjagd bist, gefällt mir, auch wenn es fast schon erwartbar war. Wer er war weiß ich allerdings auch nicht. Hab ich da den Subtext übersehen?

KJMassaka - Das Schriftbild ist nicht sehr angenehm, stilistisch ist das etwas holprig, die Wendung ziemlich vorhersehbar. Insgesamt fand ich es sehr anstrengend zu lesen.

Qualle - Ein sehr schönes Setting, das du hier aufbaust, die Spannung steigt in meinen Augen gut an und das Ende sitzt. Bis dahin hätte ich ihn wirklich für die Wespe gehalten. Ich finds auch gut, dass es genau in dem Moment abbrichst. Der Rahmen passt auch gut, der letzte Satz ist groß. Wirkt auf mich wie eine durchdachte und sorgfältig getextete Geschichte.

PeasOut - Ja, die Idee ist wirklich gut, ich freu mich, dass du das so geschrieben hast. Aber ich bin ein Stilmensch und deshalb habe ich heute leider kein Photo für dich =/

Mentalish - Ich verstehe die Geschichte nicht wirklich, finde da weder Zugang noch -sammenhang. Stilistisch sind schon ein paar coole Sachen dabei, aber auch hier sehe ich keine klare Linie. Außer Verwirrung ruft das nichts in mir vor, sorry.

Cuttack - Oh, ein Gleichnis. Ich werde mich nicht auf das Glatteis begeben und versuchen, es zu interpretieren. Grundsätzlich mag ich diesen ultradistanzierten, kontemplativen Stil (ich habs im letzten Finale ja auch damit versucht :p) und mit Abstrakten Themen funktioniert das ganze natürlich hervorragend. Stilistisch kann man dir hier nichts vorwerfen, das Bild funktioniert und wird transportiert. Vielleicht willst du ja mal in Alban Herbsts Thetis. Anderswelt hineinschauen, könnte dir gefallen.

Kleine Nase - Stilistisch ist das umständlich, mehr nicht. Kann darin ehrlich gesagt weder Verspieltheit erkennen, noch hat das etwas mit der Sprache der Jahrhundertwende zu tun. Dann hast du noch Grammatik- und historische Fehler eingebaut. Storytechnisch muss ich deinem Josef vorwerfen, dass er kein wahres Künstlertum im Töten der Frau gezeigt hat, das war eine impulsive, nachlässige Tat, und keine, die man Ästhetisch Aufarbeiten kann.

Pepper Crefeld - Das grenzt ja schon an Wortsalat. Kryptischen, idiosynkratischen Wortsalat. Wenn es da irgendein Anzeichen von Inhalt gibt, finde ich ihn nicht.

Respektperson - Der erste Teil passt stilistisch irgendwie nicht, die Sprachebene, die Wortwahl...weiß nicht, passt nicht zur Geschichte. Das Ende ist gut formuliert, auch wenn ich den Übergang zwischen dem ersten und zweiten Teil nicht auf die Reihe bekomme. Hier wäre mehr ausnahmsweise mal mehr gewesen.

Mh, wie immer eine schwierige Entscheidung, da man ab einem gewissen Punkt unterschiedliche Geschichten nicht auf eine Linie bekommen kann. Ich probiere es trotzdem.

1) Qualle - Wirkte auf mich insgesamt am stimmigsten, ich mag die Spannung und das Ungewisse, ich hatte Herzklopfen am Ende!
2) Cuttack - Stilistisch nichts zu meckern, Bild passt, Metapher wohl auch. Aber für Platz eins reicht das heute nicht.
3) Aus LeRoy, Mentalish und Respektperson muss ich mir noch einen auswählen. Und ich entscheide mich für LeRoy, einfach, weil mir das Setting am meisten zusagt und weil es, subjektiv, stilistisch am ausgereiftesten wirkt.