#2: Kurzgeschichtenwettbewerb der Extraklasse

Ich hab auch mal so eine Kurzgeschichte geschrieben.

Dreizehn Minuten

Sechs Minuten. Vater hat mir beigebracht zu zählen. In der Volksschule unterrichteten sie ihn. Er war einer der besten. „Damals in der Volksschule“, prahlte er immer, „konnter keiner so gut rechnen, wie ich.“ Mit großen Zahlen rechnen war nie meine Stärke, aber Uhren lesen, Minuten und Stunden zählen, das konnte ich gut. Wahrscheinlich liegt es daran, dass Vater mich dies intensiv gelehrt hat. Zu jeder freien Zeit fragte er mich, wie viele Sekunden eine Minute hat, wie viele Minuten eine Stunde, wie viele Stunden ein Tag. Dann nahm er seine kaputte Taschenuhr, welche den Stundenzeiger verloren hat, in die Hand und befahl mir die Sekunden zu zählen. Immer sobald er von der Arbeit kam, hatte ich für nichts anderes mehr Zeit, denn danach musste ich auch schon schlafen. Es war deprimierend mit ihm zu reden. Nicht nur, dass er immer dreckig war, ihm ging es auch dreckig. Obwohl er versuchte es vor Mutter und mir zu verstecken, sah ich es ihm an. Sein Körper war schwach, sein Geist war halb abwesend, aber noch intakt genug, um die alltäglichen Dinge zu erledigen, also vor allem mir das Zählen von Sekunden und Minuten beizubringen. „Du wirst es brauchen“, meinte er „das ist wichtig.“ Und so zähle ich nun immer weiter, Sekunde für Sekunde, Minute für Minute.
Sieben Minuten. Mutter hat mir nicht viel nützliches beigebracht, sie konnte auch nicht viel. Was sie jedoch konnte, das konnte sie gut. Es war sehr lange her, als wir das letzte mal gefeiert haben, aber ich kann mich noch gut daran erinnern, wie sie zu besonderen Anlässen Klavier spielte. Einmal spielten wir zusammen. Ich habe die Tasten immer mit meinen Zeigefingern angeschlagen. Mutter sagte zu mir: „Du musst mehrere Finger benutzen, schau mal.“ Dann spielte sie die mit drei Fingern drei Tasten. Heraus kam ein breiter, beruhigender Ton. „Das ist ein Dreiklang“, sagte sie. Das reizende Geräusch meines schnellen Atems wird von den nervtötetenden Klängen meiner langen Schritte unterstützt. Es ist schrecklich zu hören, wie meine Füße den Boden der Pfützen berühren, fast so schrecklich, wie mein Versuch selber vergeblich einen breiten, beruhigenden Dreiklang zu spielen. Um mich abzulenken, versuche ich mich zu erinnern, wie Mutter es nannte, wenn mehrere Töne nicht zueinander passen. Doch ich kann mich nicht erinnern. Das einzige, was mich jetzt noch ablenken kann, ist der sture Lauf nach vorne und das ständige Zählen bis sechzig.
Acht Minuten. Die Feiern. Unser kleiner Tisch war manchmal mit allem bedeckt, was man sich vorstellen konnte. Obwohl Mutter jedes Mal ranzige Kartoffeln schälte und altes Fleisch briet, bereitete sie daraus immer ein köstliches Mahl zu. Der Geruch von Hähnchen, die Haut, welche mir auf der Zunge zerging. Oftmals im Jahr, manchmal monatlich, feierten wir. Mal aus bestimmten Gründen, mal grundlos. Seit dem Arbeitsunfall meines Vaters haben wir aber kaum mehr gefeiert. Es ist schwierig geworden, das heißt schwieriger als sonst. Ich bin in der Stadtmitte. Obwohl ich wenig erkenne, sind die Abfälle und Abgase, die sich durch meine Nase beißen, nicht auszublenden. Mein kompletter Mund ist mittlerweile Trocken, meine Kehle schmerzt.
Neun Minuten. Meine Augen sind halb offen und ich bin mir unsicher, ob es an Erschöpung oder Schlafmangel liegt. Möglicherweise ist es beides. Bin ich wirklich in schlechter Verfassung? Natürlich bin ich erschöpft, ich hab auch nicht lange geschlafen, ich bin bloß zu spät aufgewacht. Meine Lungen schmerzen, aber das taten sie schon eine Weile und mit einer Weile meine ich einige Jahre. Meine Beine fühlen sich schwer an, sie schmerzen auch, doch das ist ebenfalls schon eine Weile so. Manchmal habe ich das Gefühl, dass ich nicht klar denke, aber dann wird mir bewusst, dass ich doch ohne Probleme zählen kann. Mir geht es dreckig, aber ich bin mir unsicher, ob es mir jemals besser ging. Es geht mir dreckig.
Zehn Minuten. Die Silhouette der Innenstadt wird langsam deutlicher. Hier und da taumeln einige Männer herum. Auf der anderen Straßenseite legt sich einer seine Hosenträger an und setzt sich eine Schiebermütze auf. Auch er ist zu spät aufgewacht, aber warum beeilt er sich dann nicht? Es kann nicht mehr weit sein, ich muss nur die Straße runter, vorbei an den engen Seitengassen, einfach auf der breiten Straße Kurs halten. Die Silhouetten nehmen Farbe an. Mehr und mehr, aber nicht zu viele, Menschen in zerrissener und dreckiger Kleidung werden sichtbar. Es kommt zwar öfters vor, dass jemand die volle Stunde verpasst, aber heute sind es ungewöhnlich viele. Hoffentlich bleiben sie. Ich werde langsamer. Fast angekommen. Am Tor stoppe ich und halte mich an dessen Gitter fest, während ich in die Ferne blicke. Für einen Moment wird mir schwarz vor Augen, doch dies legt sich wieder.
Elf Minuten. Und so stehe ich hier, unter schwarzem Himmel, welcher bald vom Azurblau verschluckt wird. Während ich in Gedanken immer noch die Sekunden raufzähle, warte ich gespannt und voller Vorfreude auf den Höhepunkt. Das Licht strahlt mir vom Horizont aus entgegen. Es beleuchtet die Wolken so von einer Seite, dass es binnen weniger Augenblicke ihre dunklen Konturen verschlingt. Ich fühle mich glücklich und ich kann mir das Lächeln nicht verkneifen. Mit meinem bleichen Arm wische ich mir den Schweiß von der Stirn und halte ihn vor meinen Augen, um nicht geblendet zu werden. Der Mann von der anderen Straßenseite geht an mir vorbei durchs Tor. Er lächelt mich mit seinen goldgelben Zähnen an, zumindest mit denen, die ihm übrig geblieben sind. Dann richtet er seinen Blick ruckartig geradeaus und legt Schritt zu. Aus dem Nichts heraus packt mich eine Hand an den Haaren und zieht mich hinein.
„Zwölf Minuten!“ Zwölf Minuten. „Du kannst von Glück reden, dass wir zur Zeit jeden einzelnen brauchen, aber diese zwölf werde ich dir vermerken und wehe das kommt noch einmal vor! Ich werde mich höchstpersönlich an ihn wenden!“ Das glaube ich gerne, er ist gut befreundet mit „ihm“. Ich darf mir so einen Fehler nicht noch einmal erlauben. Was wird denn sonst aus Mutter? Aber für den einen Moment, denke ich mir, für diesen einen Moment war es das wert. Er zieht mich vorbei an Maschinen und Arbeitern und schmeißt mich vor einen mir bekannten Jungen hin. „Hier, hilf dem anderen Knaben, ich hab schon eben mit ihm geschimpft, weil er nicht schnell genug ist!“ Er meint Hans. Etwa in meinem Alter, sieht so dreckig aus wie mein Vater. Wir sollten schon öfter zusammen etwas erledigen, meistens, wie heute, sollten wir den Boden säubern. Er wischt gerade die Stelle, wo gestern jemand umfiel. „An die Arbeit!“ Der Aufseher wartet noch, bis ich mich aufrichte und den Besen zur Hand nehme, dann geht er weg. „Du bist zu spät“, war das erste, was Hans einfiel, „du weißt, dass es dem Inhaber es nicht gefällt, wenn jemand zu spät kommt.“ Mir wird wieder schwarz vor Augen. Diesmal geht es nicht weg. Mir geht es dreckig. „Ich habe die Sonne gesehen, Hans“, erwidere ich immer noch lächelnd, „ich habe die Sonne gesehen!“
Dreizehn Minuten.

Wer ist Stieg Larsson?

PeasOut denkt auch, er wäre Adler Olsen.

Zitat von Kuhru

https://www.rappers.in/forum/e…chtenwettbewerb-2-1-Runde

Erinnert an eine Creepypasta (soll vielleicht auch eine sein), ist aber durchaus gut geschrieben (stell dir hier den Daumen nach oben vor)

Ich liebe diese Kurzgeschichten

Ich verlange eine Fristverlängerung auf den 9. Feb. Bin übers wochenende weg und schon fast fertig. Oder ich reich heute noch ein

Scheiß drauf. Ich muss jetzt leider los. Leroy ist ja nicht mehr existent und nervt nicht wegen Kommasetzung, Rechtschreibung hab ich auch nicht gecheckt. Freetype los gehts.

ach du bist DER Leroy? ja dann viel Spaß beim anprangern

Montagmorgen, der Wecker klingelt, es ist 6:15Uhr. Es herrschen bereits sommerlich warme Temperaturen zu dieser Tageszeit. Die ersten Sommerstrahlen durchdringen die
Jalousien, die Vögel schwitschern fröhlich vor sich hin, als ob sie gleich den Akt der Liebe vornehmen.
Obwohl mein Wochenende wieder einmal ziemlich durchzecht war, bin ich sehr motiviert, als ich das Weckerklingeln höre. Ich bin der festen Überzeugung, dass ich diesmal die Welt etwas verändern kann.
Von Beruf bin ich Lehrer, Grundschullehrer. Wie jeden morgen zieht es mich erst einmal in´s Bad. Toilettedeckel hoch, Schlipper runter und auf´s Klo gesetzt. Und dann geht es wieder los. Meine Motivation sinkt rapide, ich überlege ernsthaft, ob es Sinn macht, zur Arbeit zu fahren. Wieder einmal bin ich den Kinder ausgesetzt, denen ich nicht Herr werde. Wieder einmal bin ich meinen Kollegen ausgesetzt, die auch nur jede kleine Möglichkeit nutzen, mich zu mobben, beleidigen, ja gar tyrannisieren. Die Zeit verstreicht, es ist bereits 6:22Uhr und ich verweile immer noch auf der Toilette. Vor 7 Minuten hatte ich das Gefühl die Welt positiv zu verändern, nun möchte ich am liebsten nicht einmal mehr mein Haus verlassen. Die Gesellschaft kann so ungerecht sein. Nach weiteren 2 Minuten steh ich unmotiviert auf und begebe mich zum Waschbecken.
Als ich ihn den Spiegel blick, bin ich wenig erschrocken. Das Bild, was sich dort zeichnet, spiegelt sich mir jeden Montagmorgen wieder. Meine Haut ist rau, mein Bart sprießt seit 4 Tagen vor sich hin, meine Augen sind rot unterlaufen, mein Mund ist trocken wie die Sahara. Kurz Wasser ins Gesicht und schnell die Zähne geputzt. Es ist bereits 6.29Uhr, als ich mich zurück ins Schlafzimmer begebe und meinen kaputten Körper mit Klamotten verziere. Angezogen setze ich mich auf´s Bett. Wieder verstreichen weitere 9 Minuten, die ich damit verbringe zu überlegen, ob das Leben für mich weiterhin einen Sinn ergibt. Zum ersten mal plagen mich Suizid Gedanken.
Vor 15 Minuten war alles super, ich war hochmotiviert. Nun will und kann ich nicht mehr.

jemand anderes?

Ich schau doch nicht jede dahergelaufene vbt quali an