Es spielt das Lied vom Tod auf einem Koffergrammophon,
in steter Schleife so als leide es am Korsakow-Syndrom.
Die Straßenlichter schenken seiner Nadel nun ein Glänzen,
wär´ ich Dichter, würd´ ich ´s sicher Kammerflimmern nennen.
Die Vinyl ist längst verschlissen, doch wie´s ist, ist es perfekt,
denn wär´ das Knistern plötzlich weg, dann würdest du´s vermissen.
Jahre sind vergangen, seit das Licht des Kerzendochtes/ brannte,
wo mal Flaschen voller Schampus war´n, versiegen Wermutstropfen.
Die Last der Jahre und des Staubs lässt Brandyflaschen klirren,
in solch wehmütigem Klang wie einst die Jazzgitarren spielten.
Längst vergessene Gefühle – von der Tänzerin im Abendkleid,
Bukette durch das Fahrenheit und Herren in ihr´n Nadelstreifen.
Und Chadwick an der Wand..blickt friedvoll auf den Tisch,
denn dort unter dem Staub liegt Dans vergilbtes Manuskript.
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Wird noch ergänzt, wenn die Zwischenkapitel fertig sind.