Alle mal herhören! Hier! Das, was jetzt kommt, ist eine Kolumne. Da erzähl ich von spannenden Abenteuern mit verschiedenen Rappern und anderen Gestalten der Rapszene. Doch Achtung: Die Geschichten sind nicht echt, sondern erfunden. Was soll man damit anfangen? Unterhalten werden. Und einen anderen Blick auf bestimmte Themen werfen. Vielleicht noch gut finden. Das reicht dann auch. Jetzt aber Schluss, denn es geht los:
Neulich in der Wrestling Arena mit ein paar Rappern …
Slamdunk PAM! Die Menge tobt. Ich auch. Ich recke meinen aufblasbaren Schaumgummifinger mit der "#1" in die Luft und feuere die muskelbepackten Rabauken an, die sich unten gegen Ringseile werfen, um dann mit Schwung Clotheslines loszulassen. Gerade steigt dieser eine mit dem 44er Bizeps auf den Turnbuckle und setzt zum Frog Splash an. Der Gegner zuckt, vom heftigen Schlag getroffen. Aber auch wenn er momentan am Boden ist wie Möwendreck, jeder weiß, dass er früher oder später wieder zurück im Game ist. Dann wird er sich noch mal auflehnen und den Typ im seidenen Mantel mit einem Corner Slingshot Splash oder einem Delayed Vertical Suplex oder einem Tombstone Piledriver auf die Matte legen. Irgendwann sind beide kurz vorm Kotzen und es geht nur noch um die bessere Crew, die nach einer kurzen Videobotschaft in die Halle stürmen wird – das ist immer so beim Wrestling.
"Gott sei Dank ist das alles nur gespielt", bemerke ich, als einer der beiden zum Double Axe Handle ausholt. Fragende Blicke richten sich genau jetzt auf mich. Die Rapper, mit denen ich hier auf Ausflug bin, scheinen verunsichert: "Wie, das ist nicht echt?", fragt 3Plusss. "Natürlich ist das nicht echt!", antworte ich. "Das ist alles nur gespielt, das sind Schaukämpfe." Ich erkläre, dass es sich beim Wrestling um eine Stuntshow handelt und die Kämpfer ganz dolle gut in Akrobatik sind. Ungefähr so wie das VBT, nur, dass es beim Wrestling vorher schon abgemacht ist, wer gewinnt. So läuft das beim VBT natürlich nicht, auch wenn das manche Zuschauer vermuten. SpliffTastic rollt mit den Augen. "Der Unterschied zwischen Wrestling und VBT ist halt auch sehr klein", fahre ich fort. "Beides sind Kämpfe, die man nur zum Spaß austrägt und für den Fame, und um zu zeigen, dass man bessere Punches hat." Die Augen um mich herum werden immer größer. Basti und Weekend rücken ihre Brillen aufgeregt zurecht, so baff sind sie, und Coru streift sich die Haare aus dem Gesicht. Unten im Ring gibt es gerade wieder Rambazamba. Nachdem Kolle einen Hustleslam gelandet hat, greift Laas mit Real Talk an. Plötzlich flimmert die obligatorische Videobotschaft über die Arenaleinwände. Flowin' Immo, ein langhaariges, zerzaustes Männchen mit weißer Brille, beleidigt wild umher – irgendein gewisser Staiger kriegt es besonders ab.
Die Jungs um mich herum schauen gebannt zu und knabbern an den Eistüten, die Weekend und Duzoe mitgebracht haben. Auf der Videoleinwand sieht man jetzt, wie jemand Dellen in Bushidos Monstertruck macht, und alle lachen, weil sie wissen, dass Autos Extrapunkte bringen. Das ist beim Wrestling bestimmt auch so.
So ein Schaukampf ist aber doch verwirrend. Wo hört jetzt die Fiktion auf und wo fängt der Spaß an? Auch die Battlerapper beim VBT bewegen sich auf einem schmalen Grat zwischen Realität und Fiktion. Da werden Dinge aus Aurich ausgepackt, die doch jeder wissen will, aber vielleicht nicht alle hören sollten – zumindest nicht in solch einem Rahmen. Das ist mit Sicherheit kein Vorwurf an irgendjemanden. Es ist schließlich ein Battle. Jeder erwartet Blut, Schweiß und Tränen – und die soll man auch bekommen. Klar, auch den Spaß, aber vor allem Explosionen und Pulverfässer und Übergewicht und Brillen und Frisuren und und und … Schwierig ist hier bloß das Level, auf dem Beleidigungen und Punches stattfinden – da scheiden sich die Geister, und für den einen ist noch Witz, was der andere bierernst nimmt. Der kontert dann adäquat und so schaukelt sich das am Ende hoch (wie dieser BBB, haha). Jeder versucht, den richtigen Ton zu treffen, einer singt jedoch immer schief. Nicht mal mit Absicht. Einfach so, weil man im Übermut einen kleinen Schritt zu weit Richtung Person geht. Oder den Gegner schlichtweg nicht kennt, blöderweise in eine Wunde tappt und sie stolz für den Anus hält – den hab ich am Arsch. Und dann geht's los! Keiner weiß eigentlich, wo der Gegnerbezug aufhört und die persönliche Beleidigung anfängt. Wo überhaupt die Kunstfigur des Rappers endet und der Typ beginnt. Wen battlet Sorgenkind, wenn Basti seine Brille abnimmt und aufhört, die Stimme zu verstellen?
Früher war dieses Battleding noch anders. Entstanden ist es aus Scherzen, die MCs übereinander machten, einfach nur, um die ewigen Breakbeats der Blockparty-DJs ein wenig zu versüßen. Lustig und so, Unterhaltung und Komik. Dann kam irgendwann richtiger Streit dazu, weil Geld ins Spiel kam – und, schwuppdiwupp, waren zwei Rapper weg vom Fenster. Berlin macht in Deutschland auch ein böses Gesicht. Und der Pott kann auch grimmig gucken. Und überhaupt, man frotzelt halt rum, und ich frage mich dann an der Stelle: Was ist Spaß, so wie bei Favorite und der Kebekus, und wo hat der Spaß ein Loch, so wie Massivs Schulter?
Egal, jetzt passiert wieder was im Ring. Ein Wrestler mit einer silbernen Totenkopfmaske kommt durch den Halleneingang und zeigt auf Kolle, macht dabei ein böses Gesicht (das sieht man natürlich mit der Maske nicht, aber er ist wohl Berliner, deshalb ist es wahrscheinlich) und zückt einen verbeulten Integrations-Bambi. Aha, nun weiß der Zuschauer, dass Sido den wohl geklaut und damit den Monstertruck demoliert hat. Die Ringrichter scheinen das zu notieren – Extrapunkte und so. Auf der anderen Seite taucht dann noch Shiml auf, und während er auf den Ring zustürzt, ruft er, er wolle auch mal jemanden von der Bühne kloppen, einfach so. Und dann geht alles drunter und drüber. Alle balgen sich, schlagen mit Plastikklappstühlen auf Köpfe, der eine hüpft vom Ringseil runter und der andere hüpft aus dem Ring raus und man fliegt in die Seile und alles ist pure Tollerei. Es kommt halt auf die richtige Crew an! Wen man alles auf der Videoleinwand unterbringt und wer alles kurz durch den Ring fetzt, um schnell zu schreien, zu wem gehalten wird. Fler gibt sein "Hurensohn" zum Besten, Farid Bang spittet ein bisschen Gift und Galle ... und so weiter. Für den einen schreien letztendlich sieben, für den anderen fünf – klarer Vorteil also. Vermutet man.
Die VBT-Jungens neben mir sind fasziniert; und als dem einen Wrestler die Maske geklaut wird, ist man sich kurz nicht einig, ob das jetzt Ernst oder Spaß ist. Weiß man nicht. Weiß keiner. Vielleicht ist genau das die Spannung an der Unterhaltung. Vielleicht. Muss man sehen. Dann ist der Kampf zu Ende, keiner weiß, wer gewonnen hat, aber die Ringrichter sind sicher: der mit dem Monstertruck nach Punkten. Das Publikum ist jedoch ganz anderer Meinung und die Jury muss jetzt schnell abhauen, sonst gibts Ärger. Wir stapfen Richtung Ausgang, der nächste Zug nach Aurich geht bald, den müssen wir erwischen. Ansonsten müssten wir mit Wiegands Eiswägen heimfahren oder bei Bastis Freunden aus der Wohnwagensiedlung übernachten. Wir kaufen uns noch ein Eis. Das schmeckt schon lecker, Duzoe kann es sogar mit den Zähnen beißen. Lance meint, er könne das auch, aber keiner sieht ihn kauen, rosten tut er aber auch nicht. Im Zug gibt es Streit, weil alle neben Lupa sitzen wollen, doch Sorgenkind singt einfach am schönsten – es wird ein bisschen geschimpft, manchmal lachen alle – aber dann schaut man plötzlich wieder finster. Und ich bin mir nicht sicher, wie das jetzt gemeint ist ...
(Benedikt Dirschl)
les ich morgen bei der arbeit 
